| Осень... выбрался вчера вечером
из-за компа, вышел прогуляться к морю и обратно, уже прохладно,
холодная бутылка пива в руке тем более не греет, неважно... Ночь...
Света фонарей не хватает ее рассеиять и в дырявых тенях еще темнее...
На улицах уже не людно, хотя еще и не поздно, всего девять вечера...
Глоток пива пускает холод и внутрь, слава богу не в душу, всего лишь в
желудок... Иду, не спеша, да и куда спешить?! День практически подошел
к концу, все работы-задания выполнены... время безделья...
Облокотившись на металлическое ограждение, смотрю в море с высоты...
моря невидно... темная поверхность с горящими в отдалениями огнями
рейда... Пусть... Допил пиво, пошел, все так же, не спеша, обратно...
Опять вооружился бутылкой пива, на этот раз дали теплое, постоянно
пенящееся, стремящееся выбратся из заточения, как дряхлый джин, я с ним
успешно борюсь, отсербывая глотки... Все те же пустынные улицы, все те
же дырявые тени, это уже не вечер, это уже ночь... дошел до Гайдара, не
до той части, которая гордо величается "проспектом", а до улицы,
довольно хорошо освещенной аллее с мощными платанами, которые, если
посмотреть насквозь, образуют в перспективе тоннель, внутри которого
парковая дорожка, пустые скамейки, и там же я, иду, пиная
светло-коричневую листву пыльными "казаками", вслушиваясь в знакомые
шорохи, сколько раз уже я, вот так же, утопив ноги в листву, ходил
пустынными аллеями думая не о чем, смотря на вздрагивающие на ветру
скорчившиеся в смертельной агонии листы, уже не красивые
желто-багряные, нет, уже сухие, скрутившиеся, мертвые, как прах лета,
они устилают аллею, а я иду по ним, отключив от восприятия окружающий
мир, теперь мир ограничен стеной платанов и в нем слышны мои гулкие
шаги, с тихим позвякиванием цепочек, и шорох листьев, это немой стих
природы, его можно слушать бесконечно, и бесконечно можно идти по этой
аллее, в этом нерукотворном тоннеле, пиная листья, и слыша стук
шагов... а может это стук сердца?.. возможно... сейчас чувства
обострены до предела, шорох листьев, это предсмертный стон умирающей
зелени, это проза жизни и поэзия природы... я ее читаю глазами, я ее
читаю ушами, я ее читаю пыльной кожей "казак"... она просто вливается в
меня посредством всех рецепторов, и, наконец, я чувствую, что я одно
целое с этой природой... я услышал ее... она это поняла, и теперь шорох
листьев, это совсем не шорох, это шопот, листья тихонько рассказывают
мне о том что они видели тут в этом году, я присел на скамейку, и
теперь листьям общатся со мной помогает холодный, напоенный морской
влагой ветер, он подбадривает листья к дальнейшему разговору, и они
продолжают, они рассказывают о людях которые здесь гуляли, о крике
младенцев в колясках, о спорах старичков, о пьяных разговорах "за
жизнь", о звонких поцелуях в тени, о самонадеянных молодежных
разговорах, о молчании одинокого человека, который сидел на этой же
скамейке, на этом же месте, а может и думал эти же мысли... листья
открыли мне свои тайны... это как последнее причастие, и я их слушаю, я
не могу их не слушать, они заслужили быть выслушанными, за ту всю
радость, которую они несут весной, появляясь изумрудной зеленью из
набухших почек, за всю ту тень, которую они дарят нам в жаркие дни
лета, за багряный ковер под ногами осенью... я просто обязан их
выслушать... и я слушаю... я слушаю...
|
