Я как-то стал совсем редко писать про книги мною прочитанные. Это не значит, что я ничего не читаю - отнюдь. Хотя, чего греха таить, читать стал несколько меньше, комп с интернетом и телевизор таки отнимают прилично времени. Но все равно читаю - по дороге на работу и с работы с мобилки, и дома понемногу. Дома читаю, обычно, что-то с бумаги. А с бумаги часто читаю какую-то специальную техническую литературу по мотоциклам, к примеру. А со смарта последнее время читал цикл Корецкого "Рок-н-ролл под Кремлем". Книг уже в этом цикле много, и, думаю, еще будут, уж больно концовка последней книги какая-то неопределенная, с намеком на возможное продолжение. Дома сейчас перечитываю, как я уже писал, "Петра Первого" Толстого. В школе не дочитал, сейчас перечитываю с большим удовольствием. Но совсем недавно я дочитал сборник рассказов, о котором и хочу сегодня поведать.

Да, книга Покровского "Расстрелять!.." это сборник рассказов. Совсем коротких, зачастую, но написаны они с потрясающим чувством юмора, и читаются на одном дыхани. Оторваться просто невозможно. Рассказы про флотскую жизнь, быт, службу. Я так понимаю, многое, если не все, автобиагрофическое.

Кое-какие сюжеты видел в фильме "72 метра" и сегодня вдруг узнал, что именно Покровский "72 метра" и написал! Уже скачал, буду читать. А еще узнал, что есть у Покровского еще один сборник "Расстрелять!.. - 2". Тоже скачал. Есть и другие сборники, их тоже буду качать и читать - думаю, они того стоят!

Можно долго переливать из пустого в порожнее по поводу того, какой это замечательный сборник, но я этого делать не буду. Я давно так решил (я давно хотел написать про этот сборник). А еще я решил, что лучше самого Покровского, я не напишу, а потому, просто выложу, для примера, один из его рассказов. Тот, который и дал название сборнику.

Итак, слово автору, рассказ "Расстрелять!..":

     Утро окончательно  заползло в окошко и оживило замурованных мух, судьба считывала дни по затасканному списку, и комендант города Н., замшелый майор, чувствовал себя как-то печально, как, может быть, чувствует себя отслужившая картофельная ботва.
     Его волосы, глаза, губы-скулы, шея-уши, руки-ноги - все говорило о том, что  ему пора: либо  удавиться,  либо  демобилизоваться.  Но  демобилизация, неизбежная, как крах капитализма, не делала навстречу ни  одного шага, и дни тянулись, как коридоры  гауптвахты,  выкрашенные шаровой краской, и  капали, капали в побитое темечко.
     Комендант  давно был существом круглым, но все  еще мечтал, и  все  его мечты, как мы уже говорили, с плачем цеплялись только за ослепительный подол ее величества мадам демобилизации.
     Дверь - в нее, конечно же,  постучали - открылась как раз в тот момент, когда  все мечты коменданта все еще были на подоле, и комендант, очнувшись и оглянувшись на  своего  помощника,  молодого лейтенанта,  стоящего  тут  же, вздохнул и уставился навстречу знакомым неожиданностям.
     -  Прошу разрешения,  -  в двери  возник заношенный старший  лейтенант, который, потоптавшись, втащил за собой солдата, держа его за шиворот, - вот, товарищ майор, пьет! Каждый день пьет! И вообще, товарищ майор...
     Голос  старлея убаюкал бы коменданта до  конца, продолжайся  он не пять минут, а десять.
     -  Пьешь?  А,  воин-созидатель?  -  комендант,   тоскливо  скуксившись, уставился воину в лоб, туда, где, по  его разумению, должны были  быть явные признаки Среднего образования.
     "Скотинизм",  -  подумал  комендант  насчет  того,  что  ему не  давали демобилизации, и со стоном взялся за обкусанную  телефонную трубку: слуховые чашечки ее были так стерты, как будто комендант владел деревянными ушами.
     - Москва? Министра обороны... да, подожду...
     Помощник коменданта - свежий, хрустящий, только с дерева лейтенант - со страхом удивился, - так бывает с людьми,  к которым на лавочку, после обеда, когда хочется рыгнуть и подумать  о политике, на самый краешек подсаживается умалишенный.
     - Министр  обороны? Товарищ маршал Советского Союза,  докладывает майор Носотыкин... Да, товарищ  маршал, да! Как я  уже и докладывал. Пьет!.. Да... Каждый день... Прошу  разрешения...  Есть...  Есть  расстрелять... По  месту жительства сообщим... Прошу разрешения приступить... Есть...
     Комендант положил трубку.
     -  Помощник!  Где  у  нас книга  расстрелов?..  А-а, вот она...  Так... фамилия,  имя,   отчество,   год  и   место  рождения...  домашний  адрес... национальность... партийность... Так, где у нас план расстрела?
     Комендант нашел какой-то план,  потом он  полез в сейф, вытащил  оттуда пистолет, передернул его и положил рядом.
     Помощник,  вылезая из орбит,  затрясся своей нижней частью, а верхней - гипнозно  уставился  коменданту  в  затылок,  в  самый  мозг,  и  по  каплям наполнялся ужасом. Каждая новая капля обжигала.
     - ...Так...  планируемое  мероприятие - расстрел...  участники...  так, место - плац, наглядное пособие - пистолет Макарова, шестнадцать патронов...
руководитель - я... исполнитель... Помощник!  Слышь, лейтенант, сегодня твоя очередь.  Привыкай  к  нашим  боевым  будням!   Расстреляешь  этого,  я  уже договорился.  Распишись  вот  здесь.  Привести  в исполнение. Когда шлепнешь его...
     Комендант  не  договорил:  оба  тела   дробно  рухнули  впечатлительный лейтенант - просто, а солдат - с запахом.
     Комендант долго лил на них из графина с мухами.
     Его уволили  в  запас  через  месяц.  Комендант  построил  гауптвахту в последний раз и  заявил ей, что,  если  б знать, что все так  просто, он  бы начал их стрелять еще лет десять назад. Пачками.