Забыт и снова позаброшен,
И вновь пишу стихи в тиши,
И снова мир снаружи тошен,
И снова рядом не души…
Но есть бокал с холодным пивом,
Есть ручка, есть листок бумаги,
И снова я пишу курсивом,
О том, что я живу мечтами…
Что я хотел? К чему стремился?
Все тает словно бы в тумане…
Я жив, я трезв, не опустился,
И затянулись в сердце раны…
Но в тишине, что снова к ночи,
Мою квартиру заполняет,
Пишу неровно эти строки,
Неладно все… не отпускает…
|
