ПропИто все (иль прОпито? Не знаю),
Не деньги даже, сама жизнь, судьба,
Все то, о чем я до сих пор мечтаю,
Похоже, уж не будет никогда…
Растрачены в пустую дни и годы,
Счет времени потерян навсегда,
И время уж не сделает погоды,
По крайней мере, лично для меня…
И водка реже душу согревает,
И пиво реже душу веселит,
Вот так наверно с многими бывает,
Когда над головою меч висит…
Домоклов меч висит немым укором,
Напоминая хлипкость бытия,
Висит бесхитростным, но верным приговором,
Который, собственно, себе и вынес я…
|
