Ты говоришь, что это не любовь.
Все может быть, не в терминах ведь дело,
Но у меня вся закипает кровь,
Лишь я представлю в сумраке твое нагое тело.
Ты говоришь, что это не любовь.
Но ты скучаешь, как и я скучаю тоже,
За тем скучаю, как ты хмуришь бровь,
По прикосновениям, к твоей прохладной коже.
Ты говоришь, что это не любовь.
Но что тогда, все эти вздохи и объятья?
А иногда, я замечаю боль,
Как слезы утираешь краем платья.
Ты говоришь, что это не любовь.
Черт с ним, я соглашусь с формулировкой!
Но пусть тогда, по венам гонит кровь,
И сердце колет острою иголкой,
Неведомое чувство "не любовь"!
И разбивает душу на осколки...
|
